有一种人，不觉得自己是巨人，他看见天上的云，还以为是别人背上的皮肤。他看见前面蓝光闪闪的围巾，还以为是别人头上的饰物。他不知道自己离天空已经那么近了。甚至，他已经和天空一样高。
有一种人，不觉得自己是诗人。他看见别人的眉梢眼角都是春风，自己只有绣春风的丝线。他就低头在布上织，黑漆漆的头发如土地一样。他知道自己是井水里泡大的孩子，是木窗棂上映出的瞳仁儿，是梧桐的紫朵落在这土地上时的安稳和沉醉。
有一种人，不觉得自己是苦人。他看见每一瓣的日子都有蕊甜，他看见手上的伤痕和脚底的老茧都艳成了金菊花。他习惯了用汗的咸涩和血的纯红去调菜下酒，觉得这样的日子才有滋味。
有一种人，不觉得自己是智人。他看见别人的一言一行都有聪明的旨意，自己只有发现和体味的喜悦和窘迫。他看见一片叶子也有自己的歌曲和舞姿，唯有自己寡淡如残茶。他羞于自己的愚拙，又亲近着万事万物的灵性，觉得自己这样也是有福了。
有一种人，有一种人，还有一种人，他们都不觉得自己是这样或那样的人。可也许正因为他们不觉得自己是这样或那样的人，他们才真是了。——至少，也比那些自以为是这样或那样的人离这样或那样更近，更近。
